Ritual

Prosa

Los trayectos en tren tienen algo especial.

O tal vez no. Tal vez sea mi mente, desesperada por encontrar algún resquicio de magia que convierta algo tan mundano como el transporte público en algo menos público y más individual. Voy a insistir un poco más en esto. En mis dos décadas de existencia ordinaria me he descubierto más extraordinaria cuanto menos lejos de mí estoy. Así que me siento al lado de la ventana con alguna canción nostálgica que haga latir un poco las ruinas del paisaje, rodeada de caras desconocidas y raras, y dejo que las pisadas que se arremolinan a mi alrededor se lleven el ruido a cada estación. En algún punto del trayecto, el murmullo desaparece y yo me encuentro, despejada entre la marabunta.

Qué ironía buscar —y encontrar, siempre— la soledad en los lugares más concurridos. Lo cierto es que me las doy de solitaria pero siempre he buscado el calor de la compañía para reencontrarme. Aunque sean borrones desconocidos, es reconfortante. Como el recuerdo del calor de una chimenea —digo el recuerdo porque lo que pasa por mi cabeza en esos momentos siempre es humo—. Es reconfortante como el recuerdo de tus manos buscando las mías para entrelazarlas y hacerles un hueco en el bolsillo de tu chaqueta. No tiene mucho sentido, pero solo por eso no pienso ponerme guantes en invierno. Miento. Lo cierto es que tiene todo el sentido del mundo. El mismo que tiene que haya empezado escribiendo sobre trenes y haya acabado hablándote a ti. O a mí. Cada vez los límites son más difusos.

Tal vez porque tus manos no se desvanecen en volutas de humo.

Tal vez porque siempre estás en el asiento de al lado, aunque no estés.

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