La carta

Me has escrito una carta
y he pasado de puntillas por las letras,
como si cualquier sonido fuera a consumir
la magia de las líneas,
como si el papel fuera a desvanecerse
al llegar al punto final.

Así que he atrapado el ruido
de mis latidos zarrapastrosos en el pulgar
y he metido la mano en el bolsillo,
casi con miedo de que fuera a estallar
antes de que pudiera escribirlo.
Pero era importante, amor mío,
oír solo tu voz mientras leía.
Ahora, mientras te escribo,
oigo sílabas emergiendo de tus labios
como cataratas de poesía
sobre el mantel de un comensal
sediento de sensibilidad.

Siempre has sido tú.
Hombre,
Amante,
Compañero,
Numen.
En mayúsculas,
porque no sabes hacer nada en pequeño.

Tú, que dices que escuchar a Tchaikovsky
es como beber un chupito de Vodka Baykal:
“Al principio una tenue brizna de aire gélido
te pone los pelos de punta,
y en el momento álgido,
sin previo aviso,
fuego”.

Tú, que cantas todas las canciones
aunque no te sepas la letra,
que prefieres salirte de la carretera
que ver tu vida pasar
mientras el conductor de enfrente
se duerme en los laureles,
que has memorizado los diálogos
de tus películas preferidas
sin siquiera intentarlo.

Tú, que calaste desde el principio
a este torbellino descocado,
a la chica perdida
que se esconde dentro
de las bandas nubosas
y la actitud insolente.

Tú, que has incrustado tu risa
en mi arteria carótida,
y ahora solo me preocupa desangrarme
por si no vuelvo a escuchar esa melodía.
Tú, que ocupas mis ojos
hasta cuando duermo,
que llenas todos los huecos.
Tanto, que ya no queda vacío.

A ti te querría el doble
si en mi pecho cupieran dos corazones,
pero como no puedo darte más de lo que tengo
te doy todo lo que soy.

4 comentarios sobre “La carta

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