Blog de prosa y verso
Cuando nos estábamos conociendo, le pregunté a Quim cuáles eran sus libros preferidos. Él me citó dos: Doctor Jivago y El guardián entre el centeno. Por aquel entonces —y lo digo así porque parece que ha pasado una eternidad, aunque apenas hace un año—, yo sabía lo mismo de Boris Pasternak y de J. D. Salinger que de patologías de pie y tobillo.
Mi dedo índice es un pincelcuando camina por su pómulo izquierdo. Me imagino coloreando sus mejillasde malva, púrpura y lavanda,y emborrachando sus pestañasde color vino.Me veo pintando una media luna de caféen sus labiospara que completen el plenilunioal tocar los míosy despertar todos los díasentre sábanas blancasy granos tostados.Esculpiría sus contornos con un cincely suavizaría…
Hay algo trascendental en tu manera de cerrar los ojos frente al mar. En ese paraje de sal, roca y pájaros,las rocas se llenan de tu silencio, cálido como un "te quiero",y todo lo que no digo se tiende en la arenay se mece con el viento. Sé que me reconoces en las palabras pronunciadas…
Mi velo pintado perdió solidezcon la primera lágrima negra.Esta no era negra de tristezani alentaba a la despedida.Era negra como lo esla noche profunda y límpida,como un pozo que rebosa suciedad,y que con el último aguacero,se impulsa hacia el cielocon brazos cenagosos,y renace transparentey opalino.Despedí primero la fosca,y después observé el paisaje veladopor la calina,los…
El incomprendido pintor vasco fue el primer dibujante de Vogue París Manuel de Lámbarri es uno de tantos grandes creadores del siglo XX cuya obra fue ensombrecida e incomprendida por sus coetáneos. Una personalidad poliédrica y por encima de todo creativa, que no fue reconocida en su justa medida por no seguir las tendencias artísticas…
A partir de su colección, Alejandro Cuadrado Puig, propietario de el Museo “La Retirada” de Camprodón, nos guía por los recovecos de la historia de la Guerra Civil Española.
El cielo se estremece cuando alzo las pestañas. Fuera también llueve. Esta noche, amor mío, hasta nuestros miedos nos temen.
Así me encuentro, a medio camino entre el cementerio de mis palabras y el amanecer de tu piel en mis dedos.
Llega a pedacitos el mundo a mi ventana, o tal vez es mi reflejo en el cristal, fragmentado por los ojos que lo miran.
Me has escrito una carta y he pasado de puntillas por las letras, como si cualquier sonido fuera a consumir la magia de las líneas, como si el papel fuera a desvanecerse al llegar al punto final.
