Periodismo y literatura
Mi dedo índice es un pincelcuando camina por su pómulo izquierdo. Me imagino coloreando sus mejillasde malva, púrpura y lavanda,y emborrachando sus pestañasde color vino.Me veo pintando una media luna de caféen sus labiospara que completen el plenilunioal tocar los míosy despertar todos los díasentre sábanas blancasy granos tostados.Esculpiría sus contornos con un cincely suavizaría…
Hay algo trascendental en tu manera de cerrar los ojos frente al mar. En ese paraje de sal, roca y pájaros,las rocas se llenan de tu silencio, cálido como un "te quiero",y todo lo que no digo se tiende en la arenay se mece con el viento. Sé que me reconoces en las palabras pronunciadas…
Mi velo pintado perdió solidezcon la primera lágrima negra.Esta no era negra de tristezani alentaba a la despedida.Era negra como lo esla noche profunda y límpida,como un pozo que rebosa suciedad,y que con el último aguacero,se impulsa hacia el cielocon brazos cenagosos,y renace transparentey opalino.Despedí primero la fosca,y después observé el paisaje veladopor la calina,los…
El cielo se estremece cuando alzo las pestañas. Fuera también llueve. Esta noche, amor mío, hasta nuestros miedos nos temen.
Así me encuentro, a medio camino entre el cementerio de mis palabras y el amanecer de tu piel en mis dedos.
Llega a pedacitos el mundo a mi ventana, o tal vez es mi reflejo en el cristal, fragmentado por los ojos que lo miran.
Me has escrito una carta y he pasado de puntillas por las letras, como si cualquier sonido fuera a consumir la magia de las líneas, como si el papel fuera a desvanecerse al llegar al punto final.
Nos he imaginado solos, taciturnos, oscuros y delirantes, sumidos en la tristeza y espoleados por el odio.
Hemos conquistado París mientras yo tallaba en mármol tu mirada al descubrir Le déluge de Girodet y me arrimaba a ti al esbozarnos dueños de los pasillos del Louvre por una noche.
Me he desnudado al abrigo de tus palabras como el sauce llorón que eleva las ramas al cielo.
